Quando eu cheguei por aqui, eu nada entendi

Terry, lenda.

Queen Victoria Building

"Please, select from the following languages. For English, press 1." - aperto 1- "Please, enter your pin number, followed by the hash(#) key." . -9984...270723 - "Your balance is 6 dollars and 27 cents. Please enter the area code and number that you wish to dial, followed by the hash key."

.----------

.

.

.

.-----------

.

.

.

.

.--------------------

...Alo! E ae, mocada! Po, coisa boa falar com voces. Cheguei nesta ultima quarta feira em Sydney, em torno de 10 da manha. Viagem excelente, cansativa, mas boa. Conheci pessoas fabulosas, como o velhinho da foto (Terry, veterano da 2a guerra mundial que me pagou uma Coca. Vivasso, sagaz e com um humor ligeirissimo... peca rara). Desembarcando em Sydney, debaixo de uma chuva chata, nao forte, mas constante, puxei o guia da mochila, procurando pelos albergues mais proximos. Sem saber nem pra onde caminhar, com uma mochila nas costas, outra pendurada na frente, uma mao puxando outra mala E a viola na mao que sobrava, fui aonde o instinto me dizia ser o YHA, backpacker hostel mais proximo. Bingo.

.

Hoje e meu segundo dia de Sydney. A sensacao de liberdade causada por estar numa cidade como Sydney sem ninguem por perto nem ninguem conhecido e imensuravel. E um sentimento terrivel de pavor, misturado a uma excitacao extrema (e uma fome desgracada tambem, porque estou movido a miojo). Dei umas caminhadas por ai, ja vi que aqui o buraco e mais embaixo. Brisbane era pros amadores, mesmo. Aqui, fica esperto. Rapaiz...

.

Um friozinho gostoso de outono acompanha o vento pelas ruas e parques. Toneladas de estudantes, 70% deles asiaticos, cruzam as esquinas, plugados aos seus iPods e falando anormalmente alto com seus amigos. Grupos de indianos passam falando um idioma com uma sonoridade peculiarissima, inconfundivel. Branquelos europeus mochilam por toda parte. Alemaes, ingleses, holandeses, suecos, dinarmarqueses, desfilam suas roupas fora de epoca, suas malas com nomes impronunciaveis, seus cabelos despenteados. Os alamos dos parques derrubam suas folhas nos pontos de onibus, e os sobre-tudos chacoalham junto com os que esperam os onibus, tremendo com o frio. Ternos, ternos e mais ternos vestindo pequenos homens que projetam uma grande imagem deixam os modernos predios o tempo todo. Como se os predios os vomitassem constantemente. Poucos velhinhos no centro da cidade. Alguns nos onibus, mas pouquissimos caminhando pelo centro. Uma fila de criancas de alguma escola passa, fazendo uma algazarra fabulosa na George St. Homens serios torcem o nariz, quarentonas olham e sorriem, algumas sussurrando nos ouvidos de alguem e rindo-se, mais uma vez. Mais asiaticos, buzinas, sinaleiros, propagandas. La longe, no final da Pitt Street Mall, o olho enxerga algo anormalmente grande. A Harbour Bridge. Linda. Vou la hoje a noite. .

.

.

Viva o Som!

.

.

"Ele e antes de todas as coisas, e Nele tudo subsiste."